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| Chapitre 2 - Une offre arrive, vous acceptez
Le spectacle des garçons n'était pas aussi flashy que celui des filles, mais il avait plus de puissance. Sans surprise, le garçon blond, le garçon au visage de poupée et aux lèvres écarlates, comme Serge le décrira plus tard, semblait être le centre du spectacle. Les danses des autres garçons entouraient la performance du blond, mais pour Serge, à sa grande déception, il semblait plus être un accessoire qu'un danseur lui-même. Les autres artistes le soulevaient, le faisaient tourner, s'harmonisaient avec lui et souriaient autour de lui tandis que la foule l'acclamait et le sifflait, mais les lèvres du blond restaient pincées, tendues, malgré la voix angélique qui s'échappait de lui lorsqu'il les ouvrait.
Serge n'avait pas réalisé à quel point il avait observé le garçon de près, pour remarquer de telles choses. Il était pratiquement hypnotisé, comme il aurait honte de le réaliser plus tard, par la créature fae presque androgyne sur la scène, et les yeux sombres de Serge ne quittaient pas le garçon un seul instant. Il n'a pas enregistré une sorte d'attraction, pour le moment. Non, c'était plutôt de la... curiosité. Qui était ce garçon ? D'où venait-il ? Quel était son nom ? Pourquoi ne souriait-il pas ? C'était le genre de questions qui bourdonnaient dans l'esprit de Serge, aidé par l'alcool qui baignait son cerveau. Il voulait connaître ce garçon avec plus d'intimité qu'il ne voulait le laisser paraître. Pourquoi les autres danseurs dansaient-ils avec lui de cette façon, comme ils le feraient avec une fille ? Était-il une fille, en vérité ? Qu'est-ce qu'il sentait comme... ?
"Une autre recharge, monsieur ?"
Serge sursaute, sortant enfin de son étourdissement, et se retourne pour regarder le serveur, qui le regarde en levant les sourcils et en souriant. Il est vrai que Serge ne s'habituerait jamais à être appelé "monsieur". " Oh ", murmura Serge, un peu dans le brouillard, puis il sourit et hocha la tête. "Eh bien, je suppose... Oui, danke." Un verre de plus ne ferait pas de mal...
Alors que Serge écoutait le rhum remplir à nouveau le verre, faisant tinter la glace comme un carillon contre le verre, ses yeux se sont tournés vers la scène, et le verre s'est retrouvé sur ses lèvres alors qu'il prenait une plus grande gorgée de la boisson que ce qui était peut-être normal pour le comportement habituel du jeune homme. Il fallait qu'il arrête ça, rapidement, et qu'il sorte. Ses pensées vagabondaient à nouveau. Était-ce possible ? De regarder un homme de la même façon qu'une femme ? Une telle chose était-elle vraiment possible ? Il devait partir. Il n'y a rien de mal à admirer la beauté. Serge a senti la honte s'insinuer dans sa gorge. Ce n'était pas possible. Non, non ça ne l'était pas, ça n'avait pas été dans cette école... il allait se faire expulser. Il n'y a rien de mal à admirer la beauté. Mais c'était il y a des années, il n'était plus à l'école, oh, il était ivre... il n'y avait rien de mal... il était vraiment un peu ivre...
Dans ses pensées frénétiques, Serge a à peine remarqué le bruit de la chaise à côté de lui qui raclait sur le sol, ou le son de son grincement et de son gémissement lorsqu'un homme de forte corpulence s'est assis à côté de lui.
"Quel spectacle, n'est-ce pas, mon garçon ?" La voix bourrue et excitée de l'homme fit sortir Serge de sa stupeur avec un soubresaut, et Serge tourna la tête pour regarder l'homme, une personne massive, aux larges épaules, avec une barbe taillée et des yeux intelligents.
"Oh", souffle Serge en se détendant, et il cligne des yeux sur la scène, puis de nouveau sur l'homme, hochant la tête et souriant. "Oui, ils sont... ils sont très talentueux, tous. Herr August doit les former très bien..."
L'homme a gloussé d'un rire franc, ses épaules ont tremblé et sa taille a légèrement heurté la table. Serge a rapidement stabilisé son verre. "Bien sûr ! Herr August surveille de près les filles et les garçons. Ils s'entraînent souvent, n'ont pas le droit de boire ou de fumer... ça doit être une vie difficile..." dit-il, et Serge cligne des yeux, jetant un coup d'œil à la scène. Il n'avait pas imaginé que quelque chose comme le cabaret pouvait être aussi strict... "Maintenant, vous allez devoir me pardonner pour mon impudence. Auriez-vous par hasard un lien quelconque avec le nom d'Aslan Battour ?" demanda l'homme, se penchant en avant pour regarder Serge dans les yeux.
Les yeux de Serge s'écarquillèrent, son cœur sautant un battement de surprise dans sa poitrine. "Oui !" s'exclama-t-il dans un souffle. "Oui, monsieur, il est... il était mon père, monsieur." Serge faillit pousser un cri de surprise lorsque l'homme lui saisit la main et la secoua de haut en bas dans une poignée de main brutale, faisant rebondir les boucles sombres de Serge.
"Erhard Watts", dit rapidement l'homme, une lueur de joie dans les yeux. "Oh, bénissez cette rencontre miraculeuse ! J'ai cru voir le visage d'Aslan dans le vôtre. Lui et moi sommes allés à l'Académie Lacombrade... celle d'Arles ? La très ancienne..."
" Oui, oui monsieur, j'y suis allé aussi ", balbutia Serge, déconcerté par la présence et l'énergie de cet homme qui le détournait complètement de la scène. " J'ai obtenu mon diplôme il y a un an et j'ai déménagé ici avec certains de mes camarades de classe.... Je-je vis dans une maison de locataires pas très loin d'ici."
"Oh, merveilleux ! Merveilleux ! Quel est ton nom, mon garçon ? Dis-le-moi, s'il te plaît", s'écria Watts en serrant plus fort la main de Serge.
"Serge Battour, herr Watts..." Serge a marmonné. Il était complètement décontenancé par l'enthousiasme de ce Watts, mais cela faisait luire une bouffée de bonheur gêné sur les joues de Serge de penser que son père était quelque chose d'admirable. "C'est un plaisir de vous rencontrer."
"Le plaisir est entièrement le mien, Battour", dit Watts, puis laissa échapper un rire jovial d'une seule syllabe qui fendit l'air. "Oh ! Cela fait des années que je n'ai pas prononcé ce nom de cette façon. Il était de trois ans mon cadet, mais oh la rivalité que nous avions. Aslan était un prodige, dans le sens le plus élevé du terme. Il a passé le baccalauréat à dix-sept ans, vous savez ! Oh, ce salaud de père le poussait toujours tellement... oh, pardonnez-moi, pardonnez-moi, avez-vous connu votre grand-père, Battour ?"
"Hum. Non, monsieur..."
"Oh, peu importe, c'est pour le mieux. Oh, oui ! J'ai failli oublier ce que j'avais tellement hâte de vous demander", interrompt rapidement Watts, libérant finalement la main de Serge, qui était devenue assez moite, bien que Watts ne l'ait pas mentionné dans sa ferveur. "Dites-moi, herr Battour, jouez-vous du piano ?"
Serge fixe l'homme d'un regard vide pendant un moment. Son père avait été pianiste, mais le qualifier d'une chose aussi simple était un euphémisme. Aslan Battour vivait au piano ; ses mains avaient été larges, ses doigts forts, son souffle régulier et son regard vif. Un véritable pianiste prodige. Certains des premiers souvenirs de Serge sont ceux où il était assis sur le vieux piano de son père, observant les mains d'Aslan qui faisaient sortir la musique des touches de l'instrument. Parfois, Aslan prenait même Serge sur ses genoux et guidait ses petites mains boudinées vers les touches, lui apprenant à jouer les chansons les plus simples... Serge n'a jamais vraiment pu quitter le piano, après ça.
"Oui, monsieur, j'aime beaucoup jouer du piano", dit Serge en toute sincérité, ses yeux sombres doux comme des souvenirs. "J'oserais même dire que j'en joue bien, si les touches sont assez lourdes et le public juste un peu ivre. Dans ce cas, je dirais que je joue comme dans un rêve", plaisante Serge, et Watts laisse échapper un rire franc, frappant la table et faisant trembler le verre de Serge. Une fois de plus, il l'a stabilisé et en a profité pour boire.
"Fantastique ! Je suis sûr que tu te sous-estimes, cependant, Battour. Très court. Par les temps qui courent, se vendre à découvert ne peut que vous nuire", dit Watts en levant ses sourcils broussailleux vers Serge avec un sourire. "Maintenant dis-moi, comment joues-tu du piano ?"
Serge rougit légèrement à cela, rayonnant de gêne, et il posa son verre en hochant la tête. "Eh bien... J'ai appris avec le professeur Luche à l'Académie, et on m'a dit qu'il avait aussi enseigné à mon père. Il... il a dit que j'avais les compétences de mon père, alors je suppose... Je peux le croire", dit-il en marmonnant à moitié, n'ayant pas l'habitude de parler de lui.
Les yeux de Watts brillent de planification, et il se penche en avant, la chaise grinçant même derrière la musique entraînante. "Je vais donc aller droit au but, Serge Battour. Vous ne le savez peut-être pas, je suis le propriétaire de ce cabaret." Les yeux de Serge s'écarquillent, ses épaules se crispent légèrement et il déglutit, hochant la tête en guise de réponse. "Et j'ai une confession à faire. Notre pianiste va bientôt démissionner. Il a rejoint un nouveau groupe progressiste et dit qu'il en a marre de ma façon de gérer les choses ici. Tu peux le croire ?" Serge cligne des yeux et ouvre la bouche pour répondre, mais Watts l'interrompt à nouveau. "Alors je dis, laissez-le partir. Bon débarras ! Parce que j'ai mon nouveau pianiste juste là."
Watts tend alors une main à Serge, comme pour la serrer, les yeux brillants. Serge fixe la main devant lui, puis son verre, puis jette un lent coup d'œil à la scène, où les garçons dansent toujours, et il revient sur le visage avide de Watts. Sans se laisser aller à penser autrement, il a posé sa main sur celle de Watts et l'a secouée de haut en bas. "Avec plaisir, monsieur", souffla-t-il, le coeur battant la chamade, comme si l'excitation de l'homme plus âgé s'était transférée à Serge par ce contact. "Quand dois-je commencer ?"
"Demain", dit Watts rapidement, en tapant fermement sur le dos de la main de Serge en guise de remerciement. "Demain soir ! Mais tu dois venir demain matin, pour apprendre les morceaux. Je suis certain que tu peux le faire. Comment sont vos compétences en lecture à vue ? Oh, je suis certain qu'elles sont sans faille. Celles d'Aslan l'étaient. Oh, bénis cette rencontre, Dieu, bénis ce jeune homme." Les yeux de Serge étaient écarquillés de perplexité devant les paroles ferventes d'Ehard, et il rit légèrement, laissant la tension s'échapper de ses épaules. "Eh bien. Je vous verrai demain à huit heures du matin précisément. Cela vous convient-il ?"
"Oui, monsieur, je serai là, c'est sûr", dit Serge, hochant la tête tandis que Watts relâchait sa main, sans se laisser décourager par le défi d'apprendre de nouveaux morceaux. Il espérait seulement que son jeu n'était pas rouillé... cela faisait un an, à peu près... "Merci beaucoup, Herr Watts. C'est un honneur... J'espère que je ne ternirai pas du tout l'image que vous avez de mon père", a-t-il murmuré, avec une note d'humour dans la voix.
"C'est absurde, Battour. Ne vous préoccupez pas de ces bêtises, vous serez parfait pour le rôle. Et bien sûr, tu seras grassement payé !" Serge cligna des yeux, surpris, et il commença à balbutier quelque chose comme un merci, ou peut-être un démenti, mais Watts était déjà en train de repousser la chaise et de se lever. "Je vais vous laisser profiter du reste du spectacle. C'est un spectacle animé, ce soir", dit-il en riant, et il s'éloigne en se pavanant, la queue de pie battant au rythme de sa marche rapide vers une autre table. Serge fixa sa forme qui s'éloignait, son esprit tourbillonnant, et il trouva beaucoup plus facile de se concentrer à nouveau sur la scène, de se faire plaisir. Oui, il suppose que c'est le bon mot, n'est-ce pas.
Chapitre 3 - Donnez une chance à un jeune travailleur
Le spectacle s'est terminé comme celui des filles, avec une rafale d'applaudissements et de sifflets tandis que les garçons se glissaient derrière les rideaux, jetant toujours quelques regards coquets et des signes amicaux à la foule avant de disparaître complètement.
Tous sauf le blond. Il a été le premier à sortir de scène, et a disparu rapidement, les rideaux noirs se gonflant autour de lui et engloutissant son petit corps comme de la fumée. Serge a senti son cœur s'affaisser légèrement, mais pas assez pour arrêter d'applaudir. L'effet de l'alcool s'était dissipé, le laissant avec ce que l'on pourrait décrire comme un léger mal de tête autour des tempes, mais il avait passé un bon moment, et n'avait pas plus que quelques regrets d'avoir acheté autant de boissons. Et maintenant, il avait un travail ! C'était plus que ce que la plupart des gens pouvaient dire dans cette période.
Une partie de Serge voulait rester derrière, attendre que tout le monde parte pour pouvoir poser des questions sur le garçon blond. Mais, il s'est rappelé que ce garçon était sûrement un habitué. Sûrement... il devrait encore être là quand Serge reviendrait le lendemain. Décidant de faire confiance à cette pensée pleine d'espoir, Serge a posé son verre vide sur le bord de la table pour qu'un serveur l'apporte, et il s'est levé, lissant les plis de son gilet. Il a croisé le regard d'Erhard alors qu'il s'apprêtait à partir, et l'homme lui a fait un signe de la main excité, auquel Serge a répondu par un léger gloussement, presque inconfortable, et un signe de la main alors que plusieurs des hommes à la table tournaient les yeux vers Serge.
Il s'est rapidement escorté vers la sortie, après cela.
Malgré son mal de tête, Serge a marché jusqu'à la maison du locataire avec une énergie renouvelée. Son souffle s'est transformé en nuages alors qu'il marchait d'un pas rapide, s'éloignant comme la vapeur d'un train dans la rue de la nuit. Il était sûrement plus de minuit... il devait être silencieux en entrant, pour ne pas réveiller Karl et Pascal. Fouillant dans sa poche, tâtonnant pour trouver ses clés, Serge s'est avancé sur le seuil de la maison du locataire et a déverrouillé la porte avec précaution, en restant aussi silencieux que possible dans l'écho du coin de rue. Enfin, il se glissa à l'intérieur et se précipita dans sa chambre, laissant ses bottes à la porte.
Serge prépara à nouveau la clé - toutes les portes pouvaient être ouvertes par la même clé dans la métairie, ce qui était à la fois réconfortant et inconfortable, tout à la fois. Étant donné qu'il s'agissait d'une résidence exclusivement masculine, à l'exception du propriétaire et des femmes de ménage et cuisinières occasionnelles, personne n'avait vraiment quelque chose à cacher. Si les garçons voulaient faire l'amour avec une femme, ils devraient prendre une chambre d'hôtel, avait dit Mme Boehler avec une fermeté qui avait fait se lever les hommes au garde-à-vous. Elle ne voulait pas de ce genre de péché dans sa maison de locataire, c'est bien compris ! Et ils avaient tous acquiescé, et on leur avait donné leurs clés. Serge sourit à ce souvenir. Mme Boehler était elle-même célibataire, mais c'était une femme aimable, qui accueillait Serge et ses amis à bras ouverts, ce qui était plus que ce que d'autres propriétaires locataires pouvaient dire.
Serge n'aurait pas dû être surpris d'ouvrir la porte pour trouver Pascal assis dans un fauteuil rembourré, une lampe versant de la lumière sur un livre dans ses mains, et l'homme à lunettes a levé les yeux vers Serge quand il est entré, un sourire en coin grandissant sur son visage. Tu t'es bien amusé ? Pascal a bafouillé, puis a pointé sa tête vers un Karl endormi dans l'un des deux lits, et les yeux de Serge se sont illuminés d'amusement à la vue du jeune homme normalement si bien coiffé, criblé de cheveux et ronflant.
Serge fit un signe de tête en réponse à Pascal, qui lui fit un sourire et hocha la tête, puis retourna à son livre, qui semblait être une sorte de livre de théorie scientifique, ce qui, il faut l'admettre, n'a jamais intéressé Serge. Serge trouvait du réconfort dans les classiques, dans l'apprentissage du latin et de la littérature, tandis que Pascal préférait regarder vers un avenir brillant et glorieux, comme l'avait dit lui-même l'homme plus âgé, mais encore assez jeune. Pascal a été retenu plusieurs années à l'Académie de Lacombrade, par choix. Il avait dit quelque chose à propos de son désir de maîtriser les compétences là-bas, et Serge ne l'a pas vraiment réprimandé, car Serge en a tiré un bon ami.
"Tu as bu ? Tu as l'air heureux ", a chuchoté Pascal lorsque Serge s'est approché pour enlever son manteau et le suspendre au poteau à côté de la chaise, et Serge a fait un sourire penaud et a secoué la tête. Pascal releva le nez, un sourire hautain s'étendant sur son visage barbu. "Alors, tu ne t'es pas amusé, hein ?"
Serge eut un léger rire, le nez froncé, et il haussa les épaules. "Le cabaret était très bien. J'ai parlé avec un homme qui connaissait mon père", dit-il doucement, mais il était difficile de rester aussi silencieux, avec toute l'excitation qui bourdonnait dans sa poitrine. Pascal a eu l'air un peu surpris de cela, et il a coincé un doigt dans son livre et l'a fermé, tenant sa place alors qu'il posait le livre sur sa jambe, donnant toute son attention à Serge. " Il a fréquenté la même école que nous tous. Herr Watts... il m'a donné un travail, Pascal !"
"Un travail !" La voix de Pascal s'élève d'incrédulité, un rire bouillonnant s'échappe de lui. "Comme danseur, sûrement pas ?" Les yeux de Serge s'écarquillèrent sous le caquetage de Pascal, et son visage rougit d'un rouge sombre, l'indigence s'affichant sur son visage tandis qu'il secouait rapidement la tête. "Ou une prostituée..."
"Non, Pascal ! Que Dieu te pardonne une telle accusation !" Serge aboya, le visage brûlant alors que Pascal tentait de contenir ses rires. "Je n'accepterais jamais une telle chose, ne soyez pas si dégoûtant..."
"Vous allez arrêter, tous les deux ? !"
Une voix groggy venant de l'autre lit les fit taire tous les deux, et Karl se déplaça sous les couvertures pour se retourner et loucher sur eux. "Comment quelqu'un pourrait-il dormir dans cette chambre si vous bavardez comme deux corbeaux bruyants ? S'il vous plaît, allez au lit, tous les deux !"
Pascal et Serge fixent Karl, sans voix pendant un instant, et Serge expire rapidement, essayant de se calmer suffisamment pour apaiser le jeune homme aux cheveux noirs. "Terriblement désolé, Karl", dit-il en levant les mains en signe de paix. "S'il te plaît, pardonne-nous. Pascal ici présent a juste été un peu stupide..." Pascal a cligné des yeux, puis a froncé les sourcils de façon indignée en entendant les mots de Serge, mais n'a rien dit, reniflant une fois et remontant ses lunettes sur l'arête de son nez.
Karl a louché sur eux, puis a soupiré par le nez. "Baissez d'un ton, s'il vous plaît. Je déteste être aussi grossier, mais au rythme où vous allez, Fraulein Boehler va nous mettre à la rue, c'est sûr."
"Tu t'inquiètes beaucoup trop, Karl", se moque Pascal, en écartant d'un revers de main les inquiétudes de Karl. "C'est une gentille vieille chauve-souris qui n'entend rien, et encore moins nos chamailleries."
"Pascal !" Serge réprimande, mais sourit tout de même aux paroles grossières de son ami. "Ne dis pas de telles choses. Fraulein Boehler est notre sauveuse, rappelle-toi. Elle nous a donné un endroit abordable pour rester."
"Hmph. Sauveur mon cul, avec tout l'argent que tu as, Serge, tu aurais pu nous acheter une maison décente pour y vivre au moins", marmonne Pascal avec bonhomie, puis jette un coup d'œil à Karl, une lumière malicieuse clignotant sur son visage alors qu'il se retourne vers Serge. "Et avec ton nouveau travail au cabaret, tu vas gagner assez d'argent pour nous acheter un manoir ! Trois !" Pascal glapit, un éclat de rire s'échappant de lui alors que Serge le pousse par les épaules, tandis que Karl regarde avec une expression à trois parts horrifiée et une part de rouge vif.
"Ce n'est pas comme ça ! Je suis pianiste, je suis leur pianiste pour l'amour de Dieu !" S'écria Serge en secouant Pascal par l'épaule, bousculant l'homme d'une gêne cuisante. "Il savait que mon père en était un, alors il m'a demandé de me produire aussi. C'est tout. T-tu sais que je ne serais pas mort en faisant une chose aussi risquée ! Tu sais !" Le rire de Pascal a fini par s'éteindre, et l'oncle pleureur a vu Serge lui donner un coup de tête, et les deux ont fini par s'effondrer dans des rires, Serge surtout pour évacuer la tension gênée dans ses épaules.
Karl les regarda tous les deux, interloqué par l'interaction de ses bruyants colocataires, puis souffla et se retourna, s'enfouissant sous les couvertures avec des joues teintées de rose. "Serge sourit, lissant ses cheveux là où Pascal les avait ébouriffés dans leur enchevêtrement. Un silence confortable s'installa dans la pièce, et Pascal jeta un coup d'œil à Serge avec un sourire.
"Pianiste, hein ? Pour Herr Watts ?" chuchote-t-il à Serge. "Eh bien, je pense que tu seras excellent dans ce domaine. Tout le monde sait que tu étais fait pour le piano dès le jour de ta naissance. Je me souviens de l'affection que Luche avait pour toi..." Les yeux de Serge ont brillé et il a souri presque timidement. Il a haussé les épaules et s'est dirigé vers le tiroir pour choisir sa chemise de nuit. "Peut-être que nous viendrons te voir demain soir ! C'est un dimanche, il n'y aura pas grand-chose d'autre à faire. Enfin, si j'arrive à entraîner Karl avec moi. Tu sais comment il est à propos du sabbat."
"Oui, oui... eh bien, s'il vous plaît, ne le forcez pas à faire quoi que ce soit", a dit Serge, déboutonnant son gilet et glissant hors de celui-ci, pliant les vêtements juste assez pour qu'ils soient un peu présentables lorsqu'une femme de chambre viendrait les porter pour les laver. "Karl est notre ami, nous devons le respecter. Et vraiment, si on ne s'attendait pas à ce que je vienne pour le travail, j'envisagerais de rester à l'écart du cabaret demain aussi, dans le même but. On peut trop s'amuser..."
"Balivernes", grogne Pascal, un sourire en coin. "Mais si vous préférez garder votre sainteté de façade, je ne vous en empêcherai pas." Serge sourit, bien qu'un peu décontenancé, aux paroles de Pascal, puis il passe une chemise de nuit par-dessus sa tête et finit de se déshabiller.
"C'est quoi ce livre que tu lis, Pascal ?" murmura-t-il en retour, curieux, tandis qu'il repliait son pantalon et le posait sur le bord de la commode avec la chemise et le gilet. "Tu as presque fini, n'est-ce pas ?"
"Mmhm", se dit Pascal, ses yeux s'adoucissant un peu en regardant à nouveau le livre. "Ce n'est pas la lecture la plus agréable, mais l'écriture est intelligente. C'est très intriguant, ça maintient l'intérêt, et tout ça..."
"Oui, mais de quoi ça parle ?" s'est moqué Serge, la voix pleine d'exaspération alors qu'il se retournait pour faire face à Pascal, s'approchant de lui avec un petit rire sur les lèvres. "Tu te laisses tellement distraire par tes propres pensées, c'est consternant."
"C'est toi qui parles", rétorque Pascal en lui adressant un sourire, et il se frotte le menton barbu en montrant le livre à Serge. Serge louche, car le mot allemand sur la couverture lui est étranger. "Grundlinien einer Rassenhygiene... Ou, 'Les bases de l'hygiène raciale'. Ce n'est pas un livre que je te laisserais lire, Serge", dit soudain Pascal en levant les yeux vers Serge avec une expression sérieuse qui fit flétrir le sourire sur les lèvres de Serge. "Ce n'est pas un livre gentil. Et s'il t'arrive de le prendre... sache que je ne partage pas ses valeurs." À ce moment-là, l'expression de Serge s'est transformée en une sorte de curiosité nerveuse pour savoir ce que pouvait bien contenir ce livre. "C'est compris ?"
Serge se décale, se sentant presque comme un enfant qu'on gronde, et il hoche la tête de haut en bas. "Oui, bien sûr..." dit-il doucement, et il cligna des yeux de surprise lorsque Pascal tendit la main pour la prendre par le poignet. "Pascal, qu'est-ce que..."
Pascal a murmuré quelque chose juste pour interrompre Serge, et il a regardé attentivement la main de Serge, la peau sombre, les tendons et les articulations, et la petite cicatrice blanche sur la peau qui reliait son pouce à son index, cicatrice qu'il s'était faite en essayant d'escalader une barrière en fer à Arles quand ce caniche fou les avait poursuivis sur la place de la ville... Le regard de Pascal s'est adouci un instant, et il a souri en secouant la tête. "Le monde change, j'en ai peur", murmura-t-il. "Les gens sont de plus en plus figés dans leurs pensées. C'est triste qu'ils ne regardent que vers le passé, et non vers le..."
"Un avenir brillant et glorieux ?" Serge l'a interrompu, faisant cligner des yeux de surprise à Pascal, et Serge a gloussé, les yeux chaleureux. "Tu l'as déjà dit."
Pascal l'a fixé un moment, interloqué ou peut-être perdu dans ses pensées, puis il a gloussé, libérant le poignet de Serge d'un coup sec ludique. "Va dormir un peu. Tu en auras besoin, ou tu t'endormiras sur le banc de piano demain." Serge a souri, déterminé à prouver que son ami avait tort, et il a hoché la tête, se dirigeant vers le lit de Karl. Serge et lui le partageaient, puisque Pascal avait exigé qu'il ait son propre lit, et aucun d'entre eux ne s'y opposait.
"Bonne nuit, Pascal. Va vite te coucher aussi, ou Karl risque de te jeter une chaussure si tu laisses la lumière allumée plus longtemps", chuchota Serge, les yeux pétillants de malice, mais il fut interrompu par un bâillement qu'il étouffa avant qu'il n'aille très loin. Tirant prudemment les couvertures, Serge se mit au lit et posa son visage sur l'oreiller, à l'opposé de la lumière de Pascal, et bientôt il tomba dans un sommeil doux et sans rêve.
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